Le bouquet sous la gemme
Florence s’éveillait marqué par un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé parallèlement la nuit, laissait après lui une sa place recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du carton brûlé flottait encore une fois l’air, mentionnant aux habitants la dépuration imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendr